Qué cuestión, hoy he amanecido sintiendo que no soy real. Puedo ser miles. Un personaje tal vez ó… un bello, formidable y esbelto pájaro que debe volar hacia no sabe dónde; (dejar de lado, dejar de lado). Lo sé, porque pienso. Siento pensar, padezco ésta existencia que pudre mi interior, infectando mis órganos, llevándome a vomitar, días tras día, una parte de mí.
He decidido inmovilizarme, sólo sentir el viento en mi lúgubre rostro; dejar que los celestiales cuervos se alimenten de mi carne en descomposición, dejar, otra vez, que esto pase, que despierte en medio de la noche, o el día –que brilla, vaya curiosidad, sí brilla-, en medio de un cubo vacío, solo. Sólo eso.
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