Empezar. Necesito un comienzo – cavilaba reposando su simétrica e insignificante figura en su sillón favorito –. Procuraba escribir una novela, o al menos, eso anhelaba. Su vida, giraba entorno a ese cuadrado imperfecto, repleto de pequeños botones deteriorados por el paso del tiempo: su máquina de escribir.
Creía tenerlo, al fin, atesoraba un comienzo.
- ¿No quieres conocer el Sol? – Replicaba en tono de broma.
- No vengas con tus ironías. Creo que tengo el principio de mi novela; no seré más un novelista frustrado. Sí, Silvita, sí. Cambiará todo, otra vez.
- Siempre caes en el mismo error.
- Tú eres mi comienzo – Dijo
Silvia, dirigió su gótica mirada hacia la vieja máquina de escribir; no se hallaba en su lugar. Contempló, por un instante, sus pálidas manos: de un momento a otro, tomaron el color verde de su planta. Despertó. Sentía una leve picazón en la parte superior de su cuerpo… Advirtió cierta inmovilidad por parte de sus largos, pero no finos, dedos. Discurrió acerca de la maravillosidad de la luz del Sol, acto seguido, tuvo un orgasmo. No creía en la verosimilitud del momento; no ansiaba hacerlo. De pronto, corrompió el lenguaje conocido: no alcanzaba a decir palabra alguna.
Entendió, que no sólo era su comienzo, concebía, a la vez, su esencia y su fin. Anecdóticamente, en la novela (su novela), recibía el nombre de: Florencia.
flor de silvia
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